Ping pong, c'est presque terminé. J'ai beaucoup rigolé jusqu'ici, même si je n'ai pas toujours pu participer à cause de mes obligations sociales (week-ends à Deauville, les après-midi à Longchamp, l'organisation du rallye de ma nièce, etc.). Merci à Ivan d'avoir coordonné tout ça.

Mais là, ça ne va plus. Je ne rigole plus du tout. Je trouve que l'on frise le mauvais goût : regardez ce qui se dit dans le parloir ! On me confond avec le tout venant. Pour certains, j'aurais un blog de prolétaire (certes mon grand-père a des usines dans le nord, mais ça ne fait pas de moi une membre du lumpenproletariat !).

Pour d'autres, je serais un certain fan de la techno de Détroit. Non mais vous avez déjà écouté ça ? Je reconnais que tout le monde n'a pas pu aller au conservatoire, mais quand même, la musique n'est pas faite pour reproduire le bruit des usines automobiles !

Dédé, je suis sous le charme. Moi aussi je veux te rencontrer ! Rendez-vous dimanche après la messe, place Sainte Catherine. Peut-être mangerons-nous du homard....

Et bien voilà, c'est ainsi que se termine en fanfare l'aventure dans laquelle j'ai plongé le nez et les bermudas kakis en premier comme du haut du grand plongeoir de walibi si périlleux que rares sont ceux qui s'y collent... une chose est sûre, elle a été harassante.

Aucun vaccin n'y a rien fait, à échéance quasi régulière, la peste et le choléra m'ont obligé à m'arracher les neurones pour trouver une façon rigolote de respecter la contrainte secrète et de la maquiller suffisamment pour envoyer l'opposition sur une fausse piste.

Le bon éève qui dort en moi a trop souvent eu de mauvaises surprises au moment de la correction (et pas seulement à cause de particularismes linguistiques locaux). J'en tire la leçon (et ça n'est pas la première fois : je manque de rigueur). Si quelqu'un en a en trop, je suis preneur.

Cela dit, malgré ce printemps qui ne veut pas arriver sauf si l'on fait quelque chose, je sens l'été à arriver à pas feutrés. Je ne sais pas vous mais moi je partirais bien quelques jours dans une pension de famille un peu fofolle à Houlgate ou ailleurs (oui : ceci est un message, un appel du pied, une fusée de détresse lancée dans la nuit). Ou alors comme passaer sur une croisière littéraire (cabines individuelles, barman à cocktail, excursions à l'escale, je dis ça...)

C'est pas tout ça les amis, copains de galère, assis à mes côtés sur le banc de la trirème littéraire, krill sur la chaîne alimentaire blogospérique ou star de Bloggiwood que j'ai apprécié quand vous étiez dans mon équipe et même semaines où vous n'y étiez pas, j'ai une dernière phrase en forme de triple lutz à éxécuter avant de pouvoir dégager aussi sec.

Le temps de prendre mon manteau et me voici hors de l'hôtel. Partir vers un endroit où il y a de la musique, du classique, du jazz ou du rap.

Soudain me tirer loin de la foule, loin de la ville, loin de sa peau, de ses ruisseaux, de ses rues vides, de ses yeux, de son ombre, de ses os.

Envie de tout plomber pour en rire, pour m'en foutre, pour ne plus croire dans le décor de la divine.

Fini, ce jeu de la vie est fini, déplorable, minable, c'est définitif !

Alors, en cet instant précis et commémoratif, je mange mon chapeau, je bois à la comète et je m'envole au bal, voilà !

Voilà donc : je ne serais pas le chien de Pavlov.

Ce matin, un walkman sur le képi, tiraillé par un yorkshire excité, je badaudais tranquillement comme Zazie quand elle gambadait derrière son oncle.

Il y avait en moi ce côté printanier qui fleure bon le vampire de nuit.

Je regardais les devantures des magasins et je réfléchissais au mot "bulle". Tout est bulle dans le monde des hommes.

Bulle internet, bulle immobilière… bulle libérale… bulle capitaliste… bulle de savon…

Et les bulles… on croit que c'est du solide… et pouf… ça éclatent.

Ce n'est que du vent qui brille et qui se volatise.

J'entends des cris, des revendications, du dynamisme… comme un soufflle d'oxygène.

Soudain… Des tas d'étudiants s'agitent contre le CPE… je décide alors de prendre un haut-parleur et me mets à hurler avec eux contre cette société d'aliénation.

Tout à coup, j'ai la rage. Ce printemps me rappele d'autres printemps. Je ne suis plus un vampire… je suis un homme qui bouge à sang chaud.

Voilà c'est désormais comme une zizanie géante, une walkyrie joviale et une abstinence sanguine farouche : je vais sortir de ce jeu de quilles car mon cercueil m'appelle pour des jeux moins mortels, un monde de frimousses avec plus de liberté.